Me he despertado con la nariz fría y el resto del cuerpo enfadado conmigo por haber dormido destapada otra vez. Me pasa desde niña, que los pies se me salen de la sábana como si pidieran asilo. Los jueves me da por regar la única planta que sobrevive en casa, una cinta que se llama Begoña y que ya parece una señora de pueblo con peluquería semanal. Guardo los tapones de corcho de las botellas de vino que no me termino, y les hago una muesca con la uña según el día de la semana. Si me ves en la parada del autobús contando los coches azules, no estoy aburrida, estoy haciendo un censo que empezó en 2016 y no pienso abandonar.
