Me pasa que me quedo mirando los semáforos hasta que cambian, no por prisa, sino para ver si parpadean con ritmo de bolero o de telenovela. Luego sigo andando y me invento que las baldosas rotas son teclas de un piano que nunca terminaron de afinar. En casa guardo los envoltorios de los caramelos de menta dentro de un estuche de gafas, porque de pequeña creía que en el papel quedaba el frío del invierno y aún no he querido comprobarlo. Los jueves me levanto con ganas de batir huevos a mano y acabo montando un bizcocho que sube torcido pero con mucha autoestima. Si me ves cantándole a un radiador, no me interrumpas, que estamos llegando al estribillo.
