Ayer me pilló el atardecer en un paso de cebra y me quedé tan embobada mirando cómo el sol le sacaba brillo al alquitrán que un señor tuvo que tocarme el hombro para que reaccionara. Le di las gracias como si me hubiera salvado de un hechizo. En mi casa hay un taburete rojo que solo uso para alcanzar la estantería alta, pero cada vez que me subo me quedo un rato ahí arriba, reinando sobre la cocina. De pequeña contaba los segundos entre el rayo y el trueno y ahora hago lo mismo entre el timbre del horno y el olor a bizcocho. Los lunes huelen a lija y a ganas de tirarse al suelo de la plaza. Si me ves soplando una cuchara vacía, no pregunto nada, solo estoy afinando.
