Antes de cruzar cualquier calle me quito un auricular y dejo que el semáforo me cuente su versión del tiempo, que suele ser más honrada que la del móvil. Ayer vi una bolsa de plástico haciendo ochos perfectos en un descampado y me quedé aplaudiéndola bajito, como si el viento tuviera público. En mi cocina hay un calendario de un año que ya pasó y no lo tiro porque me sirve para recordar que los jueves huelen distinto según el mes. Si me prestas tu pinza del pelo, te devuelvo una teoría sobre por qué las aceras anchas nos vuelven confiados.
