Anoche soñé que la luna entraba por la rendija de la persiana y me dejaba un poso plateado en el hombro, como si me hubiera lamido un animal tranquilo. Me desperté convencida de que había aprendido un idioma nuevo y me pasé la mañana llamando vibras de boca a las ondas del mojado en el asfalto. Los martes hago mermelada de mora y me mancho las manos como si hubiera estado peleando con un bosque. Guardo las etiquetas de la ropa en una caja de tabaco que huele a abuelo y a lluvia. Si me cruzas en un pasillo, te diré cuál es mi olor favorito del mundo, y no es el que crees.
