Ayer me quedé mirando el pan tostado como si me debiera dinero y desde entonces no sé si es cosa mía o del pan. Me gusta el ruido de las persianas cuando las subes de golpe y ese momento en el que la calle todavía no ha decidido cómo huele. Guardo las pajitas de colores de los cumpleaños aunque ya no beba nada con pajita, por si acaso monta una emergencia festiva. A veces canto en voz baja en el portal y paro en seco si oigo pasos, como si me hubieran pillado en pleno delito. Me abrigo mal, me río en los silencios y pienso que los jueves huelen a bolígrafo nuevo.
