Tengo un reloj que atrasa siete minutos y he decidido no arreglarlo, porque así siempre llego tarde a los sitios con una excusa poética en la muñeca. Las mañanas me huelen a pan tostado y a crema de afeitar del vecino, que se afeita con la ventana abierta incluso en enero. Guardo los tickets del súper como si fueran postales de mi propia vida comestible. A veces, cuando me aburro en un semáforo, intento adivinar qué canción lleva el de al lado solo por cómo tamborilea en el volante. Si vienes con un té frío y una palabra nueva, te enseño mi colección de tapas de yogur.
