Coquillages en altitude

Ce matin, en montant au sommet, on est tombés sur une petite coquille incrustée dans un caillou, comme quand tu retrouves une claquette oubliée au milieu d’un pré. Forcément, on s’est regardés et on a lâché: « Mais attends, ça fait quoi ici en haut, mec? »

La réponse est aussi dingue que vraie. Parce que là où tu souffles en grimpant aujourd’hui, il y a des millions d’années, il y avait des poissons qui nageaient et des petites bestioles qui vivaient pépouze sous l’eau.

C’est quoi exactement, un fossile?

Un fossile, c’est comme une photo en 3D que la nature a prise d’un être vivant d’il y a une éternité. Imagine une coquille qui tombe au fond de la mer et se fait recouvrir par des couches et des couches de sable et de boue. Avec le temps, la coquille d’origine disparaît, mais elle laisse son empreinte. Et les minéraux du sol remplissent ce vide jusqu’à devenir une pierre avec exactement la même forme. Comme si la mer avait rangé un petit biscuit dans une boîte hermétique version rocher pendant des millions d’années, juste pour que toi tu le retrouves aujourd’hui.

Comment le fond de l’océan a pu monter jusqu’aux nuages?

Pour piger le truc, pense à la croûte terrestre comme à un puzzle de pièces gigantesques qui bougent avec un calme à rendre fou. Parfois, deux de ces pièces se percutent de face avec une telle force que le sol n’a pas d’autre choix que de se froisser vers le haut. C’est exactement comme quand tu pousses un tapis contre un mur: ça fait une bosse qui grimpe et grimpe et ça finit en petite montagne. Ce « froissement » des plaques qui composent le sol a soulevé d’anciens fonds marins jusqu’à les transformer en sommets de plusieurs milliers de mètres.

On voit facilement des fossiles dans les montagnes espagnoles?

En Espagne, on a de la chance, on a des musées géologiques à ciel ouvert partout. Dans les Pyrénées, les Cordillères Bétiques ou la Cordillère Cantabrique, c’est hyper courant de marcher sur un sentier et de voir des escargots marins ou des coraux imprimés dans la roche. Ce n’est pas quelqu’un qui les a montés là pour frimer, c’est la planète qui fait du bricolage en mode XXL. Ça prouve que le paysage que tu vois aujourd’hui n’a pas toujours été comme ça, et que la Terre a bien plus de mémoire qu’on ne l’imagine.

Interprétation des Magikitos: si aujourd’hui tu te sens à côté de la plaque, pense à la coquille sur la montagne. Peut-être que tu n’es pas mal placé. Peut-être que tu as juste grimpé très loin et très haut, tout en gardant en toi toute la force de la mer de tes débuts.

Aujourd’hui, on cuisine en mode côte cantabrique imaginaire, avec une petite sauce qui fait faire de la spéléo à ton pain dans l’assiette. Les palourdes à la marinière, c’est la tradition pure, ambiance bar de port et “tais-toi et trempe”, mais ramenée dans la forêt avec plein de pétillance.

Ingrédients :

• 800 g de palourdes (fraîches, bien vivantes, prêtes à s’ouvrir au monde)
• 2-3 gousses d’ail (pour une sauce qui a du répondant, sans te coller une claque)
• 1 petit oignon ou 1/2 gros (celui qui te fait les yeux “utilise-moi”)
• Une belle botte de persil (le vert qui fait la vague)
• 150 ml de vin blanc (un que tu boirais avec plaisir, pas un qui a un goût de punition)
• 1 cuillère à soupe bien bombée de farine (pour lier la sauce, sans la transformer en béton)
• Huile d’olive vierge extra, sel et poivre
• Optionnel : une mini pointe de piment (si tu veux une marée plus turbulente)

Préparation :

D’abord, laisse les palourdes tremper un moment dans de l’eau salée pour qu’elles lâchent le sable. C’est comme leur demander de secouer leurs chaussures avant d’entrer à la maison. Puis rince bien.

Dans une grande poêle, verse un bon filet d’huile et fais fondre l’oignon et l’ail, finement hachés, à feu moyen, jusqu’à ce que ce soit tendre et que ça sente “ok, là on cuisine pour de vrai”. Si tu mets du piment, c’est maintenant.

Ajoute la farine et remue une petite minute pour la toaster légèrement. Verse le vin blanc et mélange pour éviter les grumeaux. La sauce se forme, brillante, et elle te regarde déjà avec des yeux de “mange-moi”.

Ajoute les palourdes, couvre et monte un peu le feu. En 2-4 minutes elles s’ouvrent. Dès qu’elles sont ouvertes, coupe ou baisse. Si tu insistes trop, elles deviennent caoutchouteuses et après elles râlent dans ta bouche.

Termine avec beaucoup de persil, du poivre et ajuste le sel. Et maintenant, moment solennel : le pain à l’assaut.

Conseil de la forêt : si une palourde ne s’ouvre pas, ce n’est pas de la timidité, c’est louche. Ne la mange pas. Et si la sauce est tellement bonne que tu as envie d’applaudir, applaudis. Ici, on ne juge pas les gens qui profitent de la vie.

Dans une clairière, on tombe sur une coquille posée sur un rocher, qui nous fixe comme si elle était montée en téléphérique.

On lui dit : « Mais… tu fais quoi ici, meuf, t’es un délire de plage toi, non ? » Et la coquille : « Je suis venue respirer de l’air pur, sur la côte il y a trop de sable et trop de mecs en mode “en fait”. » Là, une palourde débarque avec une tête de prof et balance : « Ce n’est pas de l’air pur, c’est juste de la tectonique des plaques, bande d’ignorants. » On fait : « D’accord, d’accord… et toi, pourquoi tu parles autant ? » Et la palourde : « Parce que si je ne m’ouvre pas, au moins je m’explique. »

Morale magikita : il y en a qui s’ouvrent et il y en a qui partent en grandes explications, mais le plus important, c’est de ne pas rester enterré dans le drama. Aujourd’hui, si tu ne peux pas tout gérer, rigole au moins un coup et sauce ton pain sans te prendre la tête.