Der Markt

Der Markt, mittwochs um sieben Uhr abends, ist ein Ort mit viel Lärm darin. Die Fischverkäuferin, die ausruft, was sie noch hat. Die Karren. Das Radio beim Gewürzstand. Zwei Kinder. Ein Mann, der über den Preis von ein paar Knoblauchknollen streitet, als hinge etwas davon ab.

Axel hatte die Paella-Liste im Kopf und schaute nicht drauf, denn die Liste kannte er.

Mitten in diesem Lärm hörte er eine Stimme singen, und etwas Merkwürdiges passierte ihm: er hörte sie ganz. Nicht so, wie man ein Radio im Hintergrund hört. So, wie man jemanden hört, der mit einem spricht.

Er ging ihr nach.

Er kam an einem Stand vorbei, dessen Kisten nach Farben sortiert waren, und merkte sich, dass er zurückkommen wollte.

Sie stand hinten, in der Lücke zwischen dem Gewürzstand und der Wand, mit einem Rucksack, der an den Ziegeln lehnte.

In den vierzig Sekunden, die er brauchte, um dorthin zu kommen, gingen elf Leute an ihr vorbei, und keiner drehte den Kopf.

Sie war barfuß. Der Rucksack war ein Schulrucksack, grau davon, dass er einmal eine andere Farbe gehabt hatte, mit geplatztem Reißverschluss, den ein Schnürsenkel zuhielt. Und neben ihr saß eine weiße Katze mit braun und schwarz gesprenkeltem Kopf und schaute den Füßen der Leute zu.

Axel blieb drei Meter entfernt stehen und blieb dort.

Sie sah ihn stehen bleiben. Sie hob eine Augenbraue einen halben Zentimeter und sang weiter, und es war ein seltsames Lied: einzelne Zeilen, kein Refrain, mit sehr langen Pausen dazwischen, in die sie nichts hineinlegte.

Und dann bellte ein Hund, ganz nah und ganz laut, und sie hörte mitten in einem Wort auf zu singen.

Die Katze stand auf. Ihr Schwanz blähte sich aufs Dreifache, und sie erstarrte, seitlich, ohne ihn aus den Augen zu lassen.

Es war ein großer Hund, der an der Leine zog, mit beiden Vorderpfoten in der Luft. Und am anderen Ende der Leine war ein Mann, der auch zog, aber nach hinten, und der lauter schrie als der Hund.

„Verdammte blöde Katze! Hau ab hier!“

Das Mädchen bewegte sich nicht. Die Katze auch nicht.

„Ich hab gesagt, hau ab hier“, sagte der Mann. „Dreckige Hippiebraut. Geh arbeiten und hör auf, die Leute zu belästigen.“

Und Axel, der sich in seinem Leben mit niemandem geschlagen hat, stellte sich dazwischen.

„Hey, Alter, red nicht so mit dem Mädchen, sie hat dir nichts getan.“

„Sie soll diese Flohkatze wegschaffen, sie stört meinen Hund.“

Axel entfuhr das Lachen. Er hielt es nicht zurück und versuchte es auch nicht.

„Warum gehst du nicht einfach deiner Wege und gut ist?“

Der Mann öffnete den Mund und sagte nichts. Zu diesem Zeitpunkt hatte der Hund angefangen, an einer Kiste Tomaten zu schnuppern, und die Katze drehte Runden um die Beine des Mädchens.

Vor sich hin knurrend zog der Mann an der Leine und ging weiter.

„Komm, Duque, sollen sie doch, diese Hippies“, sagte er, bevor er seinen Weg fortsetzte und in der Menge verschwand.

„Danke.“

„Nichts zu danken. Traurig, oder? Wie viele verbitterte Leute es da draußen gibt.“

„Na. Dann hast du Glück, keiner davon zu sein.“

Und Axel behielt das eine Sekunde länger auf sich, als eine Antwort dauert.

„Ich heiße Eva.“

„Axel.“

Sie gaben sich die Hand. Die Katze kam näher und beschnüffelte seine Füße.

„Sieht aus, als mag er dich.“

„Sieht so aus.“ Und ohne nachzudenken: „Du, du singst richtig gut.“

„Na, du bist der Einzige, der mir den ganzen Nachmittag Beachtung geschenkt hat.“

„Wie heißt es?“

„Weiß ich nicht. Ich gebe meinen Liedern nicht gern Namen.“

„Also hast du es dir gerade ausgedacht?“

„Es kommt raus und ich singe es. Danach vergesse ich es.“

„Das ist noch besser.“

Sie sagte nicht ja und sie sagte nicht nein.

Die Katze hatte angefangen, an den Schnürsenkeln eines von Axels Schuhen zu spielen.

„Hör mal“, fügte der junge Mann hinzu. „Heute Abend mache ich ein Abendessen bei mir mit ein paar Freunden, du kannst gern kommen. Nach dem Essen spielen wir auch noch Brettspiele.“

Eva blieb still. Sie sah die Katze an, dann ihn.

„Nur wenn ich Fay mitbringen darf.“

„Klar! Also… in der Wohnung darf ich keine Tiere haben. Aber es ist mein letzter Tag, also ist es mir völlig egal.“

„Und wohin gehst du?“

Da blieb er hängen, denn er war einen ganzen Tag lang von niemandem etwas gefragt worden.

„Nach Norden. Ich weiß nicht, wie weit.“

„Nördlich von wo?“

„Nach Norden.“

„Ah. Und willst du dich selbst finden?“

„Nein.“

Das andere sagte er nicht. Er war kurz davor und sagte es nicht, und was in ihm blieb, war ein Stück Pizza auf einem Küchenboden.

„Ich will ein Abenteuer finden.“

„Der Plan gefällt mir.“

Und sie fragte nicht weiter. Nicht damals und nicht danach.

Axel schrieb ihr die Adresse auf ein Stück Papiertüte, mit der Uhrzeit darunter und einem „kneif nicht“, das ihm ohne Nachdenken herausfuhr, und ging los, die Tintenfische holen.