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Nas florestas antigas, onde a névoa respira como se a montanha tivesse peito, este duende caminha sem pressa. Tem olhar de centelha antiga, desses que já viram mil amanheceres e ainda se surpreendem. Veste tons de azul e vermelho escuro como entardecer molhado, e usa um chapéu de juta que toca de propósito, porque as coisas ásperas contam verdades.
Ele gosta pra caramba do ofício de cuidador de ovelhas invisíveis, aprendido nos cantinhos de Taramundi. Quando ninguém está vendo, assobia baixinho para os semáforos do mundo entrarem em calma, e às vezes tira uma soneca curta que, segundo ele, abre portais para lugares onde o chá tem gosto de histórias.
- Guarda gravetos tortos como se fossem mapas
- Cumprimenta as pedras lisas antes de lamber cada uma, ciência pura
- Conta mentiras para as pegas só para ver como correm os boatos
Se cruzar com ele, não peça pressa. Ele vai te presentear com uma pausa, uma risada pequena e a sensação de que o imperfeito, coisa de luxo, também tem gosto de lar.
