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Na oficina do bosque, nasceu em porcelana fria, com aquelas imperfeições que contam a verdade. Mede 21 cm e mesmo assim caminha como um pequeno conquistador. Usa gorrinho amarelo, traje de xadrez escocês e uma carinha sonhadora que se ilumina quando vê um botão brilhante rolando pelo chão, como se fosse um tesouro caído do céu.
De dia se faz de distraído, mas à noite ronda varais e jaquetas, resgatando botões soltos antes que acabem no lixo. Diz que as cidades andam duras demais e que o bosque respira melhor com névoa. Se você o flagrar, ele cumprimenta com bom astral e oferece chá numa xícara lascada, porque ali o sabor fica mais autêntico.
- Classifica seu tesouro pelo brilho, não pelo tamanho: o lampejo é quem manda.
- Escuta a chuva cair na lata para decidir qual bolso explorar.
- Às vezes devolve um botão para a costura alheia, só para ver a cara de surpresa.
Quando alguém perde um botão importante, ele já sabe: os gatos de rua dedam para ele, filósofos fofoqueiros. Então deixa uma pista absurda, um brilho perto de uma rachadura de calçada com matinho, e vai embora feliz, sentindo que ganhou mais uma batalha contra a distração humana.
