Pompilio ließ uns vor der Begrüßung die Hände waschen. Wir wollten ihn nicht mal anfassen. Er wollte bloß saubere Hände sehen. Zur Beruhigung. Dann breitete er langsam die Arme aus und drehte sich halb herum, damit wir seine neuen Sachen bewundern konnten. Wir Magikitos hörten auf, uns die Hände abzutrocknen. Donnerwetter. Er sah umwerfend aus.
Ein pflaumenfarbener Anzug, eine Weste, Messingknöpfe. Sogar eine winzige Tasche für seine Glückseichel hatten sie eingenäht. Dafür hatte er monatelang gespart. Er betrachtete sein Spiegelbild in einem Löffel und grinste wie ein kleiner Junge. Wir hätten ihn am liebsten umarmt.
„Vorsicht! Das gibt Falten.“
Wir nahmen die Arme runter. Das würde sich schon legen. Nachmittags wollten wir auf der Lichtung picknicken, und Nela kam nach Monaten endlich zurück. Pompilio hatte dreimal gefragt, wann sie ankommen würde. Jetzt wollte er wissen, ob Blütenstaub Flecken machte.
Seine Hoheit kann den Hintern nicht beugen
Zuerst strich er das Hinsetzen. Dann das Tanzen, wegen des Schweißes. Als eine Krokette auftauchte, wich er mit erhobenen Händen zurück, als würde jemand auf ihn zielen. Der Weg war matschig, die Zweige kratzten, die Sonne konnte den Stoff ausbleichen. Nach zehn Minuten hatte er praktisch den ganzen Wald verboten.
Wir mussten uns etwas einfallen lassen. Wir hängten die Schuppentür aus und legten sie flach hin. Pompilio stieg darauf und blieb stehen. Vier von uns hoben die Tür an den Ecken hoch. Er stand steif in der Mitte und hielt sich bei jedem Schlagloch an unseren Mützen fest. Er hatte ein Vermögen dafür bezahlt, ein besorgtes Möbelstück zu werden.
Unterwegs wollte uns eine Schnecke begrüßen. Pompilio bat darum, sie zu überholen. Der Herr war ihm zu feucht. Uns fielen fast die Arme ab, und oben stand ein Vollidiot im Festanzug und regelte den Verkehr.
Auf der Lichtung setzten wir die Tür auf zwei Steinen ab. Nela ließ ihren Rucksack fallen und lief auf ihn zu. Pompilio strahlte über das ganze Gesicht. Er machte einen Schritt, sah die staubigen Ärmel seiner Freundin und blieb stehen.
„Den müsste ich nämlich extra zur Reinigung wegbringen …“
Nela ließ die Arme sinken. „Ach so. Klar.“
Sie schimpfte nicht. Das war noch schlimmer. Sie hob ihren Rucksack auf und half uns mit den Tellern. Pompilio strich ein vollkommen glattes Revers glatt. Er suchte kein Spiegelbild mehr.
Dem Schwein war das scheißegal
Um den Nachmittag zu retten, holte er ein Rindfleischsandwich aus einem feinen Taschentuch. Es hatte unverschämt viel gekostet. Er hielt es Rufino, dem Schwein, hin und erklärte die Herkunft jeder einzelnen Zutat. Rufino schnupperte daran und schob wieder seine Schnauze unter Nelas Hand. Sie sollte hinter seinem Ohr weiterkraulen. Seine Bestellung stand fest.
Wir mussten lachen. Pompilio lachte kurz mit, schluckte es aber wieder runter, als eine Naht spannte. Da tat er uns wirklich leid. Das war doch derselbe Wichtel, der früher so lange getanzt hatte, bis ein Schuh davonflog. Jetzt bewachte er seine Ellbogen. Seine Freundin stand drei Schritte entfernt und war trotzdem kaum zu erreichen.
Einer von uns summte unser Heimweglied. Das sangen wir müde und schief, wenn der Weg nicht enden wollte. Nela klopfte den Takt auf einem Teller. Pompilios Fuß wippte mit. Er stellte den anderen darauf. Versucht hat er's, der arme Kerl.
Dann streckte Nela ihm die Hand hin.
„Kommst du, oder soll ich den Anzug fragen?“
Pompilio sah seinen Ärmel an. Dann sie. Sein Mund zuckte zwischen einem Lachen und etwas, das ihm schon eine Weile die Kehle zuschnürte. Er stieg von der Tür, kniete sich ins Gras, um das Sandwich abzulegen, und bekam einen Fleck auf die Hose. Wir hielten still.
„Na also. Scheiß drauf.“
Er umarmte Nela so fest, dass ihre Mütze hinterher verkehrt herum saß. Sie drückte ihn an sich. Wir brüllten los. Wir hatten unseren Idioten wieder!
Wir tanzten, aßen und tankten ein bisschen Sonne. Die Tür wurde zum Tisch. Der Anzug war immer noch wunderschön, mit seinen feinen Nähten und seinem grünen Fleck. Pompilio lockerte die Weste, teilte das Sandwich und hörte auf, uns jeden Preis zu erklären.
Nach der letzten Krokette wischte er sich die Finger ab, tastete nach seiner Tasche und wurde kreidebleich.
„Die Eichel. Ich hab meine Eichel verloren.“
Wir gingen alle auf die Knie und suchten. Sie war keinen Cent wert. Wir mussten sie finden.
