Anselmo setzte sich auf einen Stein und warf seinen Schuh hin. Er hatte eine offene Blase und brachte nicht mal mehr einen ordentlichen Fluch heraus. Wir holten ein Steinchen aus dem Schuh, das schon fast zur Familie gehörte. Den ganzen Vormittag hatten wir nach Essen gesucht; das Essen hatte uns den ganzen Vormittag gemieden. Wir starrten in den fast leeren Beutel. Was für ein beschissenes System.
Im Wald muss man sich bloß mal hinhocken, dann sieht man, was hier läuft. Die Maus sucht etwas zu fressen und passt dabei auf, dass sie nicht selbst gefressen wird. Eine Raupe knabbert am Blatt, ein Vogel sucht nach Raupen. Wurzeln bahnen sich ihren Weg zum Wasser. Alle versuchen irgendwie, bis morgen durchzuhalten. Und morgen geht der ganze Kram von vorne los.
Dann werden wir auch noch krank, verlieren Menschen, die wir lieben, und an manchen Morgen kostet schon das Aufstehen ungeheuer viel Kraft. Ja, am Leben zu sein kann verdammt beschissen sein. Anselmo hatte es an diesem Tag satt, sich alles erkämpfen zu müssen, selbst den nächsten Bissen. Wir setzten uns neben ihn. Er hielt das Steinchen hoch und verlangte vom Himmel eine Erklärung. Ein Tropfen fiel ihm ins Auge.
„Na klasse. Jetzt verarschst du mich auch noch.“
Wir tricksen jetzt
Wir schleppten uns zurück in die Küche: eine Zwiebel, eine Knoblauchzehe und ein Brotkanten, mit dem man den Tisch hätte abstützen können. Anselmo stellte den Beutel ab und setzte sich hin, immer noch mit nur einem Schuh. Die Zwiebel brannte, roher Knoblauch war ein Angriff und das Brot sah aus wie Bauschutt. Der ganze Aufwand für diesen Scheiß? Wir rückten einen Stuhl an den Herd und machten ihm Platz.
Wir schälten und schnitten die Zwiebel und ließen sie mit etwas Öl langsam im Topf weich werden. Dann kam der gehackte Knoblauch dazu, ohne anzubrennen. Hinterher Wasser, zerbröseltes Brot und ein bisschen Salz. Während alles leise köchelte, schaute Anselmo alle zwei Minuten hinein. Er wollte das Essen nicht mehr verhauen. Er wollte wissen, wann er reinspringen durfte.
„Mit dem Löffel, du Ferkel. Wir kochen hier.“
Beim ersten Löffel Suppe schloss Anselmo die Augen. Wir beobachteten sein Gesicht. Seine Schultern sanken, er umfasste die Schale mit beiden Händen und hielt sie uns zum Probieren hin. Verdammt, tat es gut, ihn so zu sehen. Das war ein ordentlicher Trick: ein paar traurige Zutaten nehmen und daraus etwas kochen, bis jemand Nachschlag wollte. Aus denselben Resten, die uns eben noch wie eine Beleidigung vorgekommen waren, hatten wir einen kleinen Sieg gekocht.
Jetzt waren wir nicht mehr zu bremsen. Deckel auf den Topf, Topf auf den Handwagen, und los ging's. Wir suchten einen Platz zum Essen. Anselmo marschierte mit der Suppenkelle über der Schulter voraus, als wollte er ein Königreich erobern. Wir baten um eins mit Schatten.
Ein verdammt guter Eroberungszug
Zuerst setzten wir uns ein Weilchen in die Morgensonne, die Mützen auf dem Kopf, die Wärme im Rücken. Verdammt, tat das gut. Anselmo breitete die Arme aus, um seine Akkus aufzuladen. Als ein Baumstamm Schatten auf ihn warf, rutschte er ein Stück zur Seite, ohne aufzustehen. Er folgte der Sonne auf dem Hintern.
Dann fanden wir eine saubere, flache Stelle am Bach. Schuhe aus, Füße rein. Sogar unsere festgefahrenen Meinungen wurden weich. Dort war es völlig egal, ob wir beschissene Socken trugen oder seit drei Tagen überhaupt nichts mehr kapierten. Das Wasser floss zwischen unseren Zehen durch, und wir seufzten, dass es durchs halbe Gebüsch schallte.
Anselmo steckte einen Fuß in den Uferschlamm und verzog das Gesicht. Er zog ihn langsam wieder heraus. Dann steckte er ihn noch mal rein. Beim dritten Mal knetete er schon mit den Zehen und kicherte vor sich hin. Wir schmierten uns die Beine ein, malten uns Schlammschnurrbärte und zogen weiter. Sehr heldenhaft sahen wir aus. Wenn man nicht so genau hinguckte.
Hinter einer Biegung lag ein grüner Tümpel unter den Zweigen. Wir blieben stehen und lauschten dem Wasser. Hundertmal waren wir hier vorbeigekommen, ohne nachzusehen. Heute gingen wir auf Entdeckungstour und fanden einen flachen Stein als Tisch, Schatten und Platz für uns drei. Anselmo hob die Kelle. Wir hoben die Schüsseln. Scheiß drauf, am Leben bloß vorbeizulaufen!
Als wir die Schalen verteilten, fragte Anselmo, ob wir morgen wiederkommen könnten. Morgens hatte er kaum noch einen Schritt machen wollen; jetzt suchte er ein Versteck für die Suppenkelle. Seine Blase war noch da, unsere Sorgen auch. Aber dass er wieder Pläne schmiedete, machte uns ungeheuer froh. Dieser kleine Platz, die Suppe und das Zusammensein hatten uns Lust gemacht, noch ein bisschen zu bleiben.
Wir aßen, bis der Topf leer war. Anselmo legte sich zufrieden hin. Wir legten ihm den Spülschwamm daneben.
„Soll die natürliche Auslese abwaschen. Ich hab mich heute genug weiterentwickelt.“
