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Sie lauscht fallenden Blättern und entscheidet, welche Applaus verdienen. Ihr Geschmack? Reife Pflaume, ganz klar.
Sie streift durch den Wald, wenn die Luft schon nach nasser Erde riecht. Nach Kastanien, die man sich nur denkt. Nach Mittagsschlaf unter der Decke. Sie liebt Kürbistöne und dieses pflaumenreife Violett, das die Nachmittage bekommen, wenn die Sonne ihr großes Theater macht. Sie ist aus natürlicher Wolle handgefertigt, mit dieser sanft rauen Ehrlichkeit, die nur Dinge haben, die in Ruhe von Hand berührt wurden, mit einem Hauch Zauber obendrauf.
Sie redet nicht viel, aber wenn sie was sagt, haut sie Sätze raus, bei denen man gleichzeitig grübelt und grinst. Sie sagt, trockene Blätter fallen nicht, sie landen würdevoll. Und sie findet, der Herbst ist die klügste Jahreszeit von allen, weil er leuchten kann, ohne groß Lärm zu machen.
- Sie bleibt ganz still stehen und lauscht dem Regen auf Ästen und Pilzen
- Sie folgt Schneckenspuren, einfach aus silberner Neugier
- Sie bewahrt die seltsamsten Waldfarben in den Falten ihres Rocks auf
Wenn sie in der Nähe auftaucht, wird es im Haus wärmer und der Tag schaltet zwei Gänge runter. Sie macht kein großes Theater und spielt nicht Mooskönigin. Sie macht was Besseres. Sie erinnert dich daran, dass Schönheit auch leise knistern kann.
